Solo de Clarineta

Às vezes, tarde da noite, homens batiam à porta da farmácia ou da nossa residência, trazendo nos braços, ferido e sangrando, algumas vítimas da brutalidade dos capangas do chefe político local ou alguém que fora “lastimado” numa briga na Capoeira ou no Barro Preto. Lembro-me que certa noite – eu teria uns quatorze anos, quando muito – encarregaram-me de segurar uma lâmpada elétrica à cabeceira da mesa de operações, enquanto um médico fazia os primeiros curativos num pobre-diabo que soldados da Polícia Municipal haviam “carneado”. Eu terminara de jantar e o que vi no relance inicial me deixou de estômago embrulhado. A primeira coisa que me chamou atenção foi o polegar decepado, que se mantinha pendurado à mão esquerda da vítima apenas por um tendão. [...]. Apesar do horror e da náusea, continuei firme onde estava, talvez pensando assim: se esse caboclo pode aguentar tudo isso sem gemer, por que não hei de poder ficar segurando esta lâmpada para ajudar o doutor a costurar esses talhos e salvar essa vida? Por incrível que pareça, o homem sobreviveu.

Desde que, adulto, comecei a escrever romances, tem-me animado até hoje a ideia de que o menos que um escritor pode fazer, numa época de atrocidades e injustiças como a nossa, é acender a sua lâmpada, trazer luz sobre a realidade de seu mundo, evitando que sobre ele caia a escuridão, propícia aos ladrões, aos assassinos e aos tiranos. Sim, segurar a lâmpada, a despeito da náusea e do horror. Se não tivermos uma lâmpada elétrica, acendamos nosso toco de vela ou, em último caso, risquemos fósforos repetidamente, como um sinal de que não desertamos nosso posto.

Érico Veríssimo - Solo de Clarineta (trecho) - Volume I

Qual das alternativas abaixo faz uma afirmação correta acerca do texto?

Why facebook will never die

I first heard about a new website for people my age in 2004 when I was a freshman at Indiana University. I was chatting with some friends on AOL Instant Messenger in my dorm room, at the start of a new semester.

“Have you heard of The Facebook?” a couple of them asked. “You should sign up. It’s this new site for college kids.”

http://www.bbc.com/capital/story/20180523-why-facebook-will-never-die

Mrs. Pratchett

Her name was Mrs Pratchett. She was a small, skinny old hag with moustache on her upper lip and a mouth as sour as a green goosebery. She never smiled.

Her apron was gray and greasy. Her blouse had bits of breakfast all over it, toast crumbs and tea stains and splotches of dried egg yollk. It was her hands, however, that disturbed us most.They were disgusting. They were black with dirt and grime.

And do not forget that it was these hands and fingers that she would plunge into the sweet-jars when we asked for a pennyworth of TreackleToffe or Wine Gums or Nut Clusters, or whatever. There were precious few health laws in those days, and nobody, least of all Mrs. Pratchett , ever thought of using a little shovel for getting sweets out as they do today.

American Inside Out – Teacher’s book.